Manchmal muss man, um weiter voranzukommen, für einen Augenblick vertrautes Terrain verlassen und sich erlauben, mit der eigenen Fantasie zu spielen. „Der Geschichtenerzähler“ entstand aus genau diesem Impuls: meine eigenen Regeln zu durchbrechen, etwas von der schöpferischen Freiheit der Kindheit zurückzugewinnen und herauszufinden, was geschehen könnte, wenn ich aufhörte, ausschließlich über das zu schreiben, was ich selbst erlebt hatte.
Dieser Zustand der Dinge wirkte sich – zu meiner eigenen Überraschung – schließlich auf die nächste Erzählung aus, die ich für meinen Blog vorbereitete. Ohne den eigentlichen Grund für meine Entscheidung zu kennen, akzeptierte ich die Stimme meiner Intuition als ebenbürtige Gesprächspartnerin. Was sage ich da! Ich nahm sie als unentbehrliche Begleiterin an, nicht nur in meinem Alltag, sondern auch bei der Entfaltung meiner schöpferischen Prozesse. Ich musste mich von dem Korsett befreien, das ich mir selbst auferlegt hatte und das bestimmte, welche Art von Texten auf dem Blog veröffentlicht werden durfte. Also beschloss ich, alle Konventionen in den Wind zu schlagen, und so seltsam es auch erscheinen mochte, ließ ich mich von dem Wunsch leiten, ein Kindermärchen zu schreiben. Nichts Außergewöhnliches – oder besser gesagt: etwas aus einer anderen Welt. Eine Wirklichkeit, die nicht existierte und in meiner nun entfesselten, überaus fruchtbaren Fantasie Gestalt annahm. Ich verspürte den dringenden Wunsch, mich auszudrücken, ohne auch nur die entfernteste Verbindung zu meinen Erfahrungen in den feinstofflichen Welten herzustellen. Mein Verstand schrie förmlich danach, jene Art von Berichten hinter mir zu lassen, die ihren ursprünglichen Zweck längst mehr als erfüllt hatten. Ich hatte mich von einem Großteil meines Leidens, meiner Zweifel und Unsicherheiten befreit; ich hatte all das mit der virtuellen Welt geteilt, und nun war der Augenblick für eine kopernikanische Wende gekommen: Grenzen sprengen, den Horizont erweitern und den Blick auf andere fruchtbare Gefilde der Literatur richten. Ich musste niemanden um Erlaubnis fragen, keinen Rat einholen und schon gar nicht um Zustimmung betteln; ich brauchte einfach nur anzufangen und einer Kreativität freien Lauf zu lassen, die sich mit kindlicher Erregung in mir regte. Vielleicht – und wirklich nur vielleicht – war es ein stiller Versuch, Frieden mit meinem inneren Kind zu schließen. Ein Gedanke, der mir insgeheim etwas kitschig vorkam und bei dem ich mir ein wenig lächerlich erschien; doch vielleicht lag gerade darin der Sinn. Es ging darum, einen Teil jener spontanen Unschuld wiederzufinden, die mich vor so langer Zeit verlassen hatte, und sie in einem Kindermärchen ohne große Ansprüche zum Ausdruck zu bringen. Es war ein Bündnis zwischen meinen schöpferischen Zuständen und einem erneuerten Geist, der bereit war, die Herausforderung anzunehmen und die Ketten der selbst auferlegten Orthodoxie zu sprengen. Wie dem auch sei, die Entscheidung war gefallen. Zudem spielten mir die Umstände und sogar die Elemente in die Hände; sie schienen sich mit mir und meinem Wunsch verbündet zu haben, wieder mehr Farbe in mein Leben zu bringen. Ich hatte eine sehr schwere Zeit durchlebt, eine graue Landschaft, die sich unter manchen Launen des Schicksals schwarz gefärbt hatte – tiefschwarz. Nun aber verwandelte sich all das in einen erneuerten Lobgesang auf das Dasein, getragen von der Kunst des Schreibens, die mich mit jedem Satz lehrte, zwischen den Zeilen den Abdruck meiner Seele festzuhalten. Mein erstes Kindermärchen begann so: In einem sehr fernen Land namens Güteland lebte die wunderschöne Königin Amoria, deren Ruhm bis an die äußersten Grenzen der bekannten Welt reichte. Die ganze Welt bewunderte sie, denn sie war die Herrin über den farbenprächtigsten Garten, den je ein Mensch gesehen hatte. Dort wuchsen Blumen aller Art – Rosen, Mohnblumen, Margeriten, Petunien, Begonien, Nelken und Lavendel, neben zahllosen anderen Sorten –, dazu mächtige Riesenbäume und duftende Sträucher, deren sanftes Aroma die Umgebung und selbst die Gemächer des Palastes erfüllte. Die Blumen ihres Gartens erreichten eine unglaubliche Größe: mindestens zwei Meter Höhe. Aus ihnen wurden große Mengen ätherischer Öle gewonnen, aus denen man die erlesensten Parfüms für den internationalen Markt herstellte. Sie waren so riesig, dass Tausende Vögel und Insekten darin Schutz fanden und jene idyllischen Gefilde zu ihrer Heimat gemacht hatten. Zwischen den Tieren und den Bewohnern Gütelands herrschte ein vertrautes, von gegenseitigem Respekt geprägtes Miteinander, sodass die Vögel ohne jede Scheu ihr farbenprächtiges Gefieder zur Schau stellten und frei zwischen den Bäumen und über dem gewaltigen Park flogen, der den Palast umgab, während ihr Gesang die Luft erfüllte. Neben der Freude, die sie den Bewohnern durch ihre bloße Gegenwart bereiteten, hatten die Vögel eine wichtige Aufgabe: Mit ihrem fröhlichen Zwitschern vertrieben sie die bösen Geister aus den Gärten und der Umgebung. Ihr Gesang verhinderte, dass diese finsteren Wesen näher kamen und versuchten, sich der Herzen der Bewohner Gütelands zu bemächtigen. So groß war der Hass, den Harmonie und Glück in jenen dunklen Geschöpfen – die wie geflügelte Kugelfische aussahen – hervorriefen, dass das allgemeine Wohlergehen ihnen schließlich zum Verhängnis wurde: Sobald das Zwitschern der Vögel die ganze Umgebung erfüllte, wurden sie derart unglücklich, dass sie sich immer weiter aufblähten, bis sie schließlich platzten. Die unvergleichliche Schönheit der Tausenden von Blumen in den königlichen Gärten nahm von Tag zu Tag zu. Ihre Düfte und Pollenkörner wurden von den Luftströmungen bis in die entlegensten Winkel der Gegend getragen und lockten Millionen von Bienen an. Unermüdlich gingen diese ihrer Arbeit nach und erzeugten einen Honig, wie es ihn nirgendwo sonst auf der Welt gab und dem erstaunliche heilende und regenerierende Eigenschaften nachgesagt wurden. Was im Königreich nicht verbraucht wurde – denn die Ernte war wahrhaft gewaltig –, füllte man in Fässer aus gereiftem Eichenholz, um den Honig anschließend in den Nachbarländern zu verkaufen. In ihrer knapp bemessenen Freizeit widmete sich Königin Amoria der Pflege und Beaufsichtigung einiger der empfindlichsten Blumenarten: jener nämlich, die einen geheimen Bestandteil enthielten, den man als das „Elixier des Lebens“ kannte. Während sie sie goss und beschnitt, sang sie wunderschöne Lieder, inspiriert vom Gesang der Vögel, die um sie herumflogen, ohne sie zu stören, gleich bestens ausgebildeten Wächtern. An eines davon erinnere ich mich noch. Es ging ungefähr so: „Wenn meine Blumen uns nähren und mit ihrem Duft erfreuen, und meine Vögel die bösen Geister vertreiben, dann tu ich für meine Blumen, was immer nötig ist, denn von allem, was sie mir schenken, ernähre ich meine Mädchen und meine Jungen.“ Nachdem die Königin einen glücklichen Ruhetag in den Palastgärten verbracht hatte, beschloss sie, vor dem Rückzug in ihre Gemächer noch etwas Honig mitzunehmen. Plötzlich erblickte sie in der Ferne einen königlichen Boten auf einem braunen Pferd, der aus dem Nachbarland herangeritten kam. Man erkannte ihn leicht an der Standarte, die er stolz in einer Hand hielt, während er mit der anderen die Zügel führte. Die Palastwachen hielten ihn an und verlangten seine Beglaubigung. Der Bote erklärte, er komme aus Glücksland und überbringe eine dringende Nachricht des Königs für Ihre Majestät, Königin Amoria. Darin wurde sie aufgefordert, unverzüglich aufzubrechen und sich mit König Justus zu treffen, da Angelegenheiten von größter Tragweite besprochen werden müssten. Bevor sie abreiste, ließ die Königin die Ritter und Damen des Hofes zusammenrufen und schärfte ihren Wächtern ein, wie wichtig es sei, die bösen Geister von den Gärten fernzuhalten. Besonders eindringlich betonte sie, dass die Herzen aller Bewohner während ihrer Abwesenheit rein und miteinander verbunden bleiben müssten. „Ein einziges verhärtetes Herz unter uns kann eine Seuche im gesamten Königreich auslösen“, sagte sie mit ernster Stimme. „Das würde augenblicklich jene bösartigen Wesen anlocken, die wir alle kennen und fürchten: Bitteria, Neidio, Zwietrachta, Lügenia und Geizio. Allein durch ihre Anwesenheit würden sie unsere wunderschönen Vögel krank machen und damit die prächtigen Blumen unseres Gartens schutzlos zurücklassen, bis diese schließlich zugrunde gingen. Wie ihr verstehen werdet“, rief sie mit gebieterischer Stimme, „dürfen wir das niemals zulassen, denn es würde zugleich das Ende unseres Königreichs bedeuten.“ Ein paar Tage nach ihrer Abreise musste einer ihrer treuesten Ratgeber ihr in aller Eile entgegenreiten. Eine seltsame Seuche hatte die Blumen des Gartens befallen, und obwohl man sie mit den stärksten Gegenmitteln behandelte, wollten sie sich nicht erholen. Sie hatten ihre Farben beinahe vollständig verloren und verströmten zu allem Unglück einen unerträglichen Gestank, der an faule Eier erinnerte. Die Vögel des Königreichs fürchteten, ebenfalls zu erkranken – schließlich waren jene Blumen ihr Zuhause und ihre wichtigste Nahrungsquelle – und beschlossen deshalb fortzuziehen, um ihre Jungen anderswo zu schützen und zu ernähren. Niemand wusste, ob sie für immer verschwunden waren oder eines Tages zurückkehren würden. Amoria, eine weise und beherzte Frau, hörte dem Bericht ihres Ratgebers aufmerksam zu und fragte ihn mit unerschütterlicher Ruhe: „Sagt mir, stattlicher Ritter, gibt es noch etwas, das ich wissen sollte?“ „Oh ja, Eure Hoheit“, erwiderte er mit ernster Stimme. „Kurz bevor die schreckliche Seuche ausbrach, machte sich im Palast eine merkwürdige Unruhe breit. Unter unseren Leuten, die in den Gärten arbeiten, kommt es inzwischen täglich zu Streit.“ „Niemand ist bereit nachzugeben oder die Meinungsverschiedenheiten beiseitezulegen, die sich gestern offenbar besonders zugespitzt haben. Nachdem sie stundenlang gestritten haben, lässt sich kaum noch feststellen, wer die Wahrheit sagt und wer lügt.“ „Jetzt verstehe ich!“, rief die Königin, und ihre Augen leuchteten vor Erkenntnis. „Die bösartigen Geister haben sich in den Palast eingeschlichen. Wir müssen sofort zurückkehren und Ordnung schaffen, bevor ein Aufruhr entsteht und noch größeres Unheil über uns hereinbricht. Wenn es sein muss, reiten wir die ganze Nacht hindurch“, erklärte die Königin entschlossen. „Und sobald wir dort sind, werde ich einen sorgfältigen Plan ausarbeiten, um diesen widerwärtigen Schmarotzern endgültig den Garaus zu machen.“ Nach ihrer Ankunft im Palast befahl Amoria, das längste Seil zu flechten, das man im Königreich je gesehen hatte. Als die Arbeit vollendet war, übergab sie es dem kühnsten ihrer Reiter; an einem Ende war ein Ring befestigt. „Dieser Ring ist magisch“, erklärte ihm die Königin mit leiser Stimme. „Nimm ihn jetzt in deine Hände.“ Der Reiter gehorchte augenblicklich und wartete mit angehaltenem Atem darauf, dass etwas Außergewöhnliches geschehen würde. Doch nichts geschah. Er blieb reglos stehen, ohne dass sich an seinem Aussehen oder seinem Gemütszustand irgendetwas veränderte. Als Amoria erkannte, dass ihr treuer Soldat noch genau derselbe war wie zuvor, lächelte sie erleichtert und fuhr fort: „Es ist äußerst wichtig, dass du niemandem verrätst, was ich dir gerade über diesen Ring erzählt habe. Alle sollen glauben, er sei nichts weiter als ein schönes Schmuckstück.“ „Eure Majestät, ich werde schweigen, solange ich lebe“, schwor der Reiter feierlich. „Dieses Geheimnis nehme ich mit ins Grab.“ „Dann hör gut zu“, fuhr sie fort und senkte ihre Stimme noch weiter. „Dieser Ring besitzt die Macht, all jene zu entlarven, die von den bösen Geistern befallen wurden. Du musst aufmerksam sein und dir unauffällig Notizen machen. Jeder Bürger, der gelogen hat und den Ring mit seinen Händen berührt, wird im Laufe der folgenden Stunden kleine schwarze Krusten auf seiner Haut bekommen. Auf diese Weise können wir erkennen, wer von Zwietrachta, Lügenia oder einem der übrigen bösartigen Ungeheuer infiziert wurde. Ritter, reite zum See“, befahl die Königin mit fester Stimme. „Nimm das Boot, das am Ufer vertäut liegt, befestige das Seil am Heck und tauche hinab, wobei der Ring am anderen Ende befestigt bleibt, bis du den Grund erreichst. Dort schlingst du das Seil so zwischen die Felsen, dass es fest verkeilt ist. Sorge dafür, dass der Ring gut sichtbar bleibt und sich an einer Stelle befindet, an der jeder, der ihn bergen will, gezwungen ist, die Hände zu benutzen … zugleich aber so fest sitzt, dass niemand ihn herausreißen kann und schließlich aufgeben muss.“ Am folgenden Tag ließ die Königin sämtliche Bewohner des Palastes zusammenrufen und sprach mit gebieterischer Stimme zu ihnen: „Aufgepasst! Neulich, als ich auf dem See ruderte, ist mir aus Unachtsamkeit einer meiner Lieblingsringe ins Wasser gefallen, und bisher ist es mir nicht gelungen, ihn wiederzufinden. An der Stelle, an der er versank, ließ ich ein Boot verankern, von dem ein Seil bis auf den Grund hinabführt. Wer von euch es schafft, mir den Ring zurückzubringen, erhält dreißig Goldmünzen. Doch ihr müsst wissen, dass ihr dabei ausschließlich eure Hände benutzen dürft; wird er durch irgendeinen spitzen oder metallischen Gegenstand beschädigt, verliert er seinen gesamten Wert.“ „Von nun an werdet ihr einer nach dem anderen zum See hinausgehen“, befahl die Königin mit ruhiger, aber bestimmter Stimme. „Wer es schafft, den Ring zu bergen, wird ihn mir persönlich überreichen und dafür seine wohlverdiente Belohnung erhalten …“
Jene kleine schöpferische Rebellion lehrte mich schließlich etwas Unerwartetes: Auch indem ich Welten erfand, konnte ich weiterhin denselben Fragen nachgehen, die mich im wirklichen Leben begleiteten. Die Figuren und Schauplätze änderten sich, doch die Suche selbst blieb unverändert. Vielleicht bedeutet Geschichtenerzählen genau das: andere Wege zu nutzen, um uns Wahrheiten zu nähern, denen wir nicht immer direkt ins Auge zu sehen vermögen.
Über den Autor — DE
Luis Alberto Alfonso Corchero
Autor von Zwischen Asphalt und Weihrauch. Sein Schreiben schöpft aus realen Erfahrungen und beschäftigt sich mit persönlicher Transformation, der Suche nach Sinn und dem Spannungsfeld zwischen der Intensität des Handelns und dem inneren Leben.