Quando estacionei o carro a duas ruas do endereço marcado no mapa, voltei a pegar o papel entre as mãos como se fosse um tesouro.
Foi inevitável que, naquele instante, irrompesse a lembrança de Martina e de seu envelope de papel reciclado carregado de dinamite, aquele que ela me entregara como se aquilo não tivesse absolutamente nada a ver com ela.
Acho que já mencionei o quanto o universo é prodigioso; caso tenha me esquecido, faço isso agora para que fique registrado:
o universo é maravilhoso!
Já este envelope que eu apertava entre os dedos era feito de um algodão levemente acolchoado que parecia um tecido fino.
“Pillowy, senhor Kiran”, teria dito o bom Kasun se estivesse sentado ao meu lado no meu carro novo.
Com um laço cor de vinho que cruzava o lacre em forma de cruz, feito de um material metálico ao toque, semelhante a papel-alumínio, o envelope resplandecia como o próprio sol quando os últimos raios do entardecer o atingiam, pouco antes de o astro-rei se retirar para descansar.
A caminho do local — marcado no mapa com um círculo vermelho —, eu pensava em como faria durante a noite para socializar.
Meus conhecimentos de inglês não haviam avançado nem um pouco naqueles dois meses e aquilo, não havia dúvida, representava um sério obstáculo. Pior ainda: não havia garantia de que todos os convidados sri-lankeses falassem inglês fluentemente, ou sequer de que estivessem dispostos a se esforçar para fazê-lo.
Eu sabia perfeitamente que, quando pessoas da mesma nacionalidade se reúnem em um país estrangeiro, tendem a se refugiar na língua materna para se comunicar com conforto.
Se acrescentássemos a isso o fato de se tratar de um banquete de casamento tradicional, com toda a família e os conhecidos mais próximos — alguns vindos especialmente do Sri Lanka apenas para a ocasião —, as chances de encontrar algum convidado europeu eram remotas; as de encontrar um suíço, francamente, nulas.
Ao virar para a Morgentalstrasse, deparei-me de repente com um enorme tumulto de pessoas amontoadas diante de um gigantesco portão de metal preto. Fiquei paralisado no lugar ao perceber que, naquela noite, me sentiria como um limão enfiado numa caixa de laranjas.
O medo de palco me assaltou — não a ponto de me paralisar, mas o suficiente para me obrigar a parar por alguns instantes antes de me juntar ao grupo.
Eu precisava observar atentamente aquilo que, a pouco mais de vinte metros do portão, me parecia um verdadeiro espetáculo.
Não acho que esteja exagerando ao dizer que, em toda a minha vida, nunca havia presenciado um espetáculo de cores e elegância levado a tal grau de excelência. Fiquei contente por ter parado naquela esquina; queria gravar na retina aquela imagem que superava em fantasia qualquer coisa que eu tivesse escrito em meus contos.
Sobretudo pelo fator cultural: uma vez que estivesse no meio deles, já não poderia examinar os detalhes com tanta minúcia.
Os cavalheiros, de modo geral, seguiam um código de vestimenta formal: calças e paletós em tonalidades sóbrias — preto, azul-marinho ou cinza — e gravata na maioria dos casos. O que mais chamava a atenção eram os relógios de pulso dourados — quem sabia se de ouro verdadeiro — e os broches discretos nas gravatas e lapelas, adornados com gemas brilhantes, mas sem ostentação.
As damas, por outro lado, eram um espetáculo cromático difícil de igualar: uma explosão de tonalidades em seus trajes, com bordados magníficos em prata, ouro e toda espécie de cores entrelaçadas.
Muitas vestiam o osariya tradicional — aquele drapeado fluido com seu característico babado na cintura — em tons creme, dourados, vermelhos intensos, verdes-esmeralda ou azuis profundos. Estavam carregadas de joias que reluziam sob as luzes do entardecer: camadas de correntes, pingentes elaborados, pulseiras grossas e adornos frontais que lhes conferiam um ar oriental quase aristocrático.
Depois que consegui aplacar minha curiosidade mais urgente, decidi me aproximar para me integrar ao grupo que aguardava a entrada triunfal dos noivos. Ainda restavam alguns raios de sol, embora já mornos, por isso optei por manter os óculos escuros: uma maneira discreta de observar tudo ao meu redor sem chamar atenção demais.
Embora, a julgar pela maneira como me observavam — do primeiro ao último dos convidados — desde que me juntei a eles, minha tentativa de passar despercebido tenha se mostrado bastante inútil.
Depois de alguns minutos, pareceu que haviam aceitado minha presença no banquete, pois alguns dos homens começaram a sorrir.
A verdade é que, cercado por tantos sri-lankeses curiosos, eu me sentia como um verdadeiro macaco de circo. As mulheres eram bem mais sutis na maneira de olhar, mas nem por isso menos bisbilhoteiras.
O que fazer numa situação dessas? “Sorria, querido”, ditou a voz da minha intuição. Então ativei o modo “radar de navio de guerra”: girava a cabeça de um lado para o outro ostentando um sorriso fresco, sem me deter em ninguém em particular, distribuindo a atenção como quem varre o horizonte.
De repente, explodiu um clamor generalizado e todos viraram a cabeça na mesma direção. Não havia dúvida: os noivos estavam prestes a aparecer. Com uma pancada seca seguida de um rangido tremendo, o portão metálico se escancarou.
No mesmo instante, os tambores começaram a soar — um ritmo alegre e profundo que se instalava diretamente no peito —. Em seguida veio um trinado agudo, vibrante e prolongado emitido por várias das mulheres presentes, carregando a cena de uma emoção tão transbordante que parecia que elas iam levantar voo… e eu com elas.
Ergueram os braços ao mesmo tempo e se posicionaram dos dois lados do portão, formando um corredor humano perfeito para a chegada iminente dos afortunados. Aproveitei aquele instante de frenesi coletivo para pousar o olhar nas convidadas que estavam mais perto de mim; mais especificamente, nos magníficos sáris com pregas frontais bem marcadas e longa cauda — em vermelhos intensos ou marfim com bordados de ouro reluzente — que elas vestiam.
Ao levantarem os braços para formar o corredor, deixaram à mostra extraordinárias tatuagens de henna que cobriam mãos e antebraços; em algumas, até mesmo os dedos exibiam padrões florais que pareciam ganhar vida sob a luz do entardecer.
Eu não podia deixar de reparar nos graciosos nathori: aquelas delicadas correntes de ouro que ligavam o piercing do nariz ao da orelha, formando uma curva elegante ao longo da face. Não eram peças modestas de maneira alguma; pelo tamanho, pelo peso e pela quantidade de elos e pingentes, imaginei que fossem joias reservadas para ocasiões tão especiais como aquela, e não algo para o dia a dia. Devia ser desconfortável, mas elas as usavam com uma naturalidade de tirar o fôlego.
Então começaram a soar trombetas profundas e ressonantes que eu não conseguia enxergar de onde estava; mais tarde descobri que eram conchas marinhas utilizadas como instrumentos cerimoniais.
Seu som era grave, ancestral, quase hipnótico. Então, com passos solenes e lentos — como príncipes do Oriente entrando em um palácio —, Sanduni e Kasun fizeram sua aparição.
Que elegância! Que imponência!
Foi um privilégio imenso contemplar uma imagem tão inspiradora e, ao mesmo tempo, tão terna. Não sei por onde começar a descrever aquela cena transbordante de luz, cor e uma nobreza indiscutível que me deixou perplexo pela riqueza de suas nuances.
Começando por Kasun: vestia seu traje nilame preto bordado em ouro e sapatos de couro reluzente. Usava uma faixa muito larga, com fivelas douradas, chamada kamarabandha — segundo me explicaram depois —, que combinava com várias correntes de ouro no pescoço e um broche ornamentado na lapela, cujas pedras brilhavam como estrelas minúsculas.
A jaqueta tinha uma evidente semelhança com um uniforme militar colonial britânico — ombros estruturados, corte ajustado, bordados densos —, mas, para completar o toque régio, de um dos lados da cintura pendia um sabre oriental cerimonial com empunhadura dourada e bainha trabalhada.
Nos punhos, sob as mangas da túnica, apareciam magníficas abotoaduras com pedras incrustadas em ouro que captavam cada lampejo de luz.
Sem esquecer o turbante, ou thoppiya: feito de veludo preto, com bordados densos em ouro e prata, motivos ornamentais e um adorno central elevado na parte frontal que se erguia como uma crista majestosa. Em suma, mais do que um turbante, parecia uma coroa baixa acolchoada de quatro pontas, digna de um nobre do antigo reino de Kandy.
Agora falemos da noiva, Sanduni, que possuía uma beleza inconcebível. Vestia seu osariya tradicional: seis metros de tecido em tons creme, biscoito, branco-marfim e dourado muito claro. O tecido era profusamente entretecido com fios de ouro e prata, pérolas, lantejoulas e pedrarias que formavam motivos florais e símbolos que, para mim, eram desconhecidos.
O estilo era inconfundível: o característico neriya — um babado franzido e volumoso ao redor da cintura —, o pota — a extremidade solta do sári drapeada graciosamente sobre o ombro esquerdo — e uma blusa justa de gola redonda que lhe conferia um ar nobre e recatado.
Tudo isso se combinava com uma joalheria impressionante e pesada — como se carregasse o peso simbólico de uma tradição milenar — e correntes de ouro em várias camadas que brilhavam a cada movimento.
Os pingentes, ou padakkam, eram elaborados: motivos de cisnes, símbolos florais de prosperidade e o poderoso makara — aquela criatura mítica metade peixe, metade dragão, guardião e protetor na mitologia cingalesa.
Próximo ao pescoço, usava o karapatti: um colar justo como uma gargantilha, largo e majestoso, com um grande pingente central no qual se destacava uma pedra excepcional: uma gema vermelha brilhante. Depois vinha a peti malaya, a corrente mais longa de todas, cujo nome significa literalmente “guirlanda de pétalas”.
Era feita de elos delicados em forma de sementes de abóbora e envolvia as outras correntes do pescoço como uma guirlanda externa, descendo até a cintura ou até mais abaixo e criando camadas que davam volume e um efeito de cascata ao conjunto do peito.
No ombro esquerdo, usava o haritchiya: um broche ornamental grande e elaborado, com pedrarias e motivos míticos, que prendia com precisão o drapeado do osariya para impedir que escorregasse, ao mesmo tempo que acrescentava um ponto focal brilhante.
Nas mãos e nos braços, usava pulseiras grossas em camadas, com grandes elos de coral vermelho e ouro gravados com padrões intrincados; aros cravejados de gemas vermelhas subiam pelos antebraços. Completavam o magnífico traje anéis brilhantes em vários dedos e tornozeleiras finas que tilintavam suavemente enquanto ela caminhava.
No conjunto, Sanduni não parecia apenas uma noiva: era uma visão poderosa, como uma musa do antigo reino do Ceilão materializada no início do século XXI.
A combinação do osariya com aquela cascata de ouro reluzente criava um contraste mágico entre a suavidade do tecido e o peso opulento das joias, tudo sob a luz do entardecer, que fazia cintilar cada particularidade de seu traje. Era natural ficar hipnotizado.
A blusa, embora mais fluida que a do noivo, conservava um ar nobre e palaciano. Seus bordados densos — em ouro, prata e sutis toques de cor — evocavam exatamente o luxo que eu havia imaginado em meu conto para a rainha Amoria: opulência sem ostentação grosseira, um esplendor que parecia emanar das antigas cortes sem necessidade de rigidez militar, apenas pura elegância.
Nos punhos, destacavam-se detalhes primorosos: pedrarias incrustadas em ouro e pérolas pendentes que, ao captarem a luz, acrescentavam um brilho vivo aos seus movimentos. Sem esquecer o principal adorno da cabeça: um ornamento frontal colocado no centro da testa, com um pingente proeminente em forma de lágrima e delicadas correntes que se estendiam para os lados.
Completavam-no os adornos nos cabelos: flores frescas de jasmim entrelaçadas com fios de ouro, pentes ornamentados e pequenas peças que acrescentavam volume e fragrância ao conjunto.
Em sua totalidade, o adorno da cabeça não era um simples acessório; parecia uma coroa digna de uma soberana.
Nos pés, usava tornozeleiras finas, delicadas correntes de ouro e sandálias ornamentadas cujos bordados apareciam discretamente sob a barra do osariya.
Em resumo, uma presença imponente, carregada de ouro reluzente que captava cada lampejo, com um equilíbrio perfeito entre a graça etérea do osariya e o peso simbólico — quase sagrado — das joias. Ambos brilhavam sob os tímidos raios de um sol que parecia se retirar envergonhado, incapaz de competir com tamanha imponência cerimonial.
À medida que iniciavam seu cortejo triunfal para o interior, os noivos avançavam pelo túnel humano formado pelos convidados.
Naquele instante, uma magnífica chuva de pétalas começou a cair sobre eles: brancas, rosas, escarlates, vermelhas intensas e violetas que dançavam no ar como uma nevasca multicolorida.
Sobre o autor
Alfonso Corchero é autor de Entre o Asfalto e o Incenso, uma obra nascida da experiência, da observação e da busca interior. A sua escrita explora as contradições do ser humano, os momentos em que o quotidiano se quebra e as experiências que nos obrigam a olhar para dentro. Longe de oferecer respostas prontas, os seus relatos convidam o leitor a reconhecer-se no caminho, nas dúvidas e nas transformações de quem aprende a atravessar os seus próprios umbrais.